El faro de Punta negra

    El faro de Punta Negra se alzaba como un diente roto contra la tormenta, un monolito de piedra gris que desafiaba la furia del Atlántico. Allí, mi única compañía era el rugido incesante de las olas y el graznido disonante de las gaviotas, criaturas cuyos ojos parecían reflejar una malicia antinatural.

    La soledad, al principio un bálsamo, pronto se transformó en un sudario. Las semanas se fundieron en una masa informe de tiempo, marcada solo por el barrido mecánico de la luz del faro. Fue en la séptima noche de tormenta cuando las visiones comenzaron.

    Al principio, creí que eran meros trucos de la niebla. Sombras alargadas que se deslizaban entre los arrecifes, siluetas que no pertenecían a ningún ser vivo conocido. Pero luego, los susurros se filtraron a través del aullido del viento. Voces antiguas, que hablaban en una lengua gutural y olvidada, llamándome desde las profundidades abisales.

    Mi cordura, otrora firme, comenzó a resquebrajarse como el cristal bajo una presión invisible. Empecé a creer que el mar no era una masa de agua, sino una entidad colosal y durmiente, y que yo era su centinela. Las estrellas, antes guías, ahora me parecían los ojos insomnes de dioses indiferentes que observaban mi declive con una curiosidad fría y distante.

    Anoche, la barrera entre lo real y lo irreal se disolvió por completo. Vi emerger de las aguas una ciudad ciclópea, de geometría imposible y ángulos que desafiaban la razón. Y supe, con una certeza que heló mi sangre, que mi lugar estaba allí, en la oscuridad eterna, donde los antiguos esperan.